Pouce

Albert pourrait rentrer chez lui s’il se souvenait de là où il habite.

Seulement, il a tout oublié. Il se souvient seulement de ce prénom, Albert.

Albert saurait qu’il est dépenaillé s’il pouvait voir de quoi il a l’air. Il faudrait qu’il trouve son reflet. Une passante accepterait peut-être de lui montrer son visage dans l’un des petits miroirs que l’on trouve au fond du sac des dames. Mais c’est la nuit et il n’y a pas un chat dehors. Le réverbère à l’angle grésille, Albert craint de se retrouver plongé dans l’obscurité. Il n’y a ce soir ni lune, ni étoile.

Albert ne sait même pas l’âge qu’il a. Il touche son visage comme si ses mains allaient l’aider à deviner, au contact de la peau, en pinçant, en jaugeant l’épaisseur du grain, la douceur. Ce n’est pas facile alors il regarde ses mains et remarque qu’il y voit un peu trouble. Elles sont sales, noires, ses ongles aussi. Il n’est pas bien avancé.

Albert pourrait être triste mais la tristesse, c’est bon pour ceux qui savent.

Albert ignore tout de lui et du monde. Il sait qu’il est homme, il reconnaît le trottoir, les vitrines éteintes et les mannequins inanimés qui les habitent, les feux, les voitures garées. Mais le reste, les connaissances, le savoir, l’actualité, la sienne et celle des gens, tout ça il a ne sait pas.

Il ne peut d’ailleurs déterminer s’il n’a jamais su ou s’il a oublié.

Albert est une page blanche, il peut tout lui arriver mais a l’obscure intuition que son état est aussi dangereux que privilégié. Silencieux, ses pas glissent tout doucement dans les rues endormies, il est seul, léger comme un ballon, innocent.

Demain, il fera jour, Albert devra trouver des réponses et une situation. Alors, il marche plus qu’il n’avance, il profite confusément d’un état de grâce retrouvé, celui de l’inconscience. La sienne et celles de ceux qui ne demandent rien encore, quelques heures assoupis au fond de leurs lits.

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Auteur : Lzarama

J'aime la mode, les bons restos, les chats mais ici je n'en parlerai pas. Enfin, je crois.

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